Crítica de 'Scarlet': pai e filha suportam

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Num novo filme do diretor de “Martin Eden”, interlúdios pastorais da vida doméstica após a Primeira Guerra Mundial se alternam com visões do mundo além.

Por Manohla Dargis

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Quando Raphaël, um grande homem, entra no filme francês “Scarlet”, ele carrega um fardo insuportável. A Primeira Guerra Mundial acabou de terminar e, como outros combatentes, ele está voltando para casa quase destruído. Ao chegar, descobre que sua esposa morreu, deixando-o com uma filha, Juliette. Ele chora pela esposa, mas a menina logo se torna seu sol e sua lua e, com o tempo, a estrela-guia que leva esta história pitoresca de uma época histórica para outra.

“Scarlet” é a história de um pai, de uma filha e dos diferentes reinos que os rodeiam como anéis concêntricos: a sua pequena comunidade, a aldeia próxima que se afasta deles e, ao longe, o mundo inevitável e em rápida mudança das cidades em expansão, produção em massa e revolução social. Com o passar dos anos, coisas acontecem aos nossos personagens, coisas gentis e gentis, mas também vergonha, rejeição e violência. Eles perseverarão, fortalecidos pela sua humanidade, pelo seu enraizado sentido de lugar e pela força duradoura dos seus afetos.

Assim como fez em “Martin Eden”, sua ousada adaptação do romance de Jack London, o diretor italiano Pietro Marcello traçou novamente um curso narrativo atípico. “Scarlet” é baseado no romance “Scarlet Sails”, do escritor russo Alexander Grin (ou Green, dependendo da tradução). Marcello – que escreveu o roteiro com outras três pessoas – pegou emprestado a história de Grin enquanto a levava em novas direções. No entanto, tal como no romance, um foco crucial continua a ser a relação entre o pai, interpretado pelo notável Raphaël Thiéry, e a filha, que ao longo do filme é interpretada por quatro crianças e por uma adulta, Juliette Jouan.

“Scarlet” abre com uma nota sóbria com o que parece ser um documentário colorido de cenas do pós-guerra, impressionantes imagens de arquivo ao som do toque fúnebre de sinos que logo dá lugar ao tipo de assobios e estalidos que você às vezes ouve em filmes antigos. Raphaël entra logo depois, uma figura solitária uniformizada mancando por um campo francês escuro e desolado. Em segundos, ele está caminhando pesadamente por uma vila e por um caminho cortado em uma bela abertura em alguma floresta, seu corpo iluminado por trás pelo amanhecer. Parece que ele está entrando em um palco, o que combina com um personagem à beira de uma nova aventura.

A primeira metade do filme gira em grande parte na vida que Raphaël leva com Juliette enquanto ela passa de uma boneca de cabeça encaracolada a uma jovem adulta ousada que é ao mesmo tempo sonhadora e pragmática. Encorajado por Adeline (uma maravilhosa Noémie Lvovsky), uma matriarca calorosa e peituda que cuidou de Juliette após a morte de sua mãe, Raphaël mudou-se para um aconchegante edifício de pedra, formando uma comunidade de apoio com esta mulher de mente independente e a pequena família de um ferreiro. Lá, sob a luz do sol e às vezes na sombra, Raphaël cria Juliette, trabalha para um construtor naval e mais tarde ganha uma miserável vida esculpindo brinquedos em restos de madeira.

Essas cenas naturalistas fluem lindamente. Marcello alterna regularmente entre interlúdios da vida pastoral de Raphaël e Juliette e visões do mundo além. Os aldeões são um tanto frios e às vezes hostis – há selvageria e mistério escondidos nas cortinas – mas Marcello não está muito preocupado com os detalhes desse atrito. Ele está mais sintonizado com os gestos, os rostos de Daumier, a brisa nas árvores, a coreografia dos corpos e os muitos detalhes texturizados e aparentemente modestos que compõem uma vida. Raphaël encontra paz e aconchego neste recanto bucólico, e Marcello sente-se igualmente à vontade e em casa aqui.

Uma das atrações de “Scarlet” é que ele não se enquadra em categorizações óbvias, o que significa que você nem sempre tem certeza de para onde ele está indo ou por quê. A vibração é alternadamente sóbria, calorosa, melancólica e lúdica ao ponto de quase bobagem. Você pode rir e chorar, como os filmes sempre nos prometem, mas também pode coçar a cabeça interrogativamente. Há cenas de acordo comunitário e outras de brutalidade provinciana. Em uma seção, um personagem canta enquanto nada e flutua como uma sereia, para depois ler um poema de um anarquista. Em outro momento, um estranho aventureiro (Louis Garrel) entra em um avião, provocando romance.